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Índice		Filipe Monteiro
Última actualização 09/07/2005		Agenda As esquinas da lua Contos Crónicas da Net Entrevista Galeria de arte Livro de visitas Ecos do Ressoa Os poetas do canal Página Inicial Poemar na escola Poemas ditos Ressoa Página pessoal
8 Poemas Editados - Biografia - Prefácio - A tarde enfim - Barril para renascer - Calor de ti - Doces de Tavira - Em cima das pontes - Lisboa-Tavira - Na Praça da República - No fundo dos olhos - Palavras de Sul - Porta de Reixa - Sobre a morte dos seis e do judeu		ASPAS DE MADRE TAVIRA E POEMAS

		PREFÁCIO Se a poesia assenta numa subjectividade que, perante o mundo conhecido, lhe empresta cambiantes inusitados de cores e emoções, se a poesia constitui a aliança intemporal entre a alma do poeta e a alma que pulsa em cada elemento da natureza, se a poesia denuncia o equilíbrio necessário entre as palavras e os sentimentos que nos devolvem uma realidade mais próxima do fulgor primordial, então, estamos, com Aspas De Madre, na presença de uma poesia que integra todos estes elementos, e porventura outro, o que a eleva ao domínio de um ser completo e vivo que nos subjuga. Quando a poesia se manifesta, há sempre um espaço inquietante de procura e/ou encontro com uma realidade que, por ser objecto de conquista e transformação, se anuncia como revelação. Há sempre um espaço de sedução a que o poeta, neste caso, nos conduz. Na verdade, a sua escrita envolve e penetra o secretismo mais ousado de Tavira e ela, mulher-água, mulher-luz, sob o olhar rendido do poeta, revela-se, desnuda-se, em tons de sul e branco, mais sensual e serena do que nunca. É uma fisionomia permanente de água que, solta, ensina o rumo do amor. É uma respiração silenciosa que, tentacular, desperta todas as sensações e abre espaços de vivências. É o branco, sempre o branco, que prolonga a livre circulação do olhar no sentido da intimidade . É um abraço sempre quente que define o contorno exacto do próprio sentir do poeta. Filipe Monteiro, com uma voz muito própria, com uma escrita moderna e de grande riqueza imagística, vive a cidade que se deixa viver. Os dois formam um todo. Sedimentado nas horas calmas do entendimento. Manuela Beato Índice

		Biografia Filipe Monteiro nasceu em 1953 na cidade do Porto. No início dos anos 70, publicou textos poéticos, em páginas jovens de alguns jornais e em antologias de jovens poetas. Em 1973, passou a viver na cidade de Lisboa e a passar períodos de tempo no Algarve. Tem uma filha. Depois de ser "enchutado" de lugares algarvios então bonitos, há muitos anos, adoptou, Tavira como "mãe quente de sossego e ternura", onde cresce, pensa e disfruta. Em 1978, licenciou-se em Filosofia na Faculdade de Letras da Universidade Clássica de Lisboa. A partir desta data, foi professor de Filosofia no ensino particular e oficial. Em 1985, abandonou esta actividade, mantendo a sua actividade profissional como assessor e consultor em várias áreas de Apoio à Gestão em várias empresas de comunicações. Além de escrever, come tripas enfarinhadas, xarém, caracóis, estupeta e muxama de atum e papas de sarrabulho. Publica agora o seu primeiro livro "Aspas de Madre" fruto da relação que mantém com a cidade de Tavira e com o incentivo de outras pessoas que também amam e vivem esta cidade. Com 51 anos, é fácil encontrá-lo. Anda à procura de si ou do mundo, meditando ao som dos timbres e dos silêncios, pelas praias, pelos bons restaurantes, pelo centro ou nas bordas de tudo o que lhe trouxer mais-valias. Índice

		A TARDE EM FIM Vives da vida, Que há em mim. Mas repousas Ao fim da tarde A ver o sol que adormece, Dum sereno vermelho, Nos meus braços, Nos meus olhos, Ou sei lá, Em mim. Pintas-te de branco Adornada Por mil e um campanários E o teu sentido religioso Está na estética da paisagem, Que sinto. Como que a lembrar Que de ti Partiram homens Que não voltaram. Índice

		AS QUATRO ÁGUAS DE NÓS Dá-me a tua mão Feita da força De sonhares, E vem ver o sonho. Vamos saltar As margens Por onde navegas, E vem ver o sonho. Vamos buscar a força Do rio de inverno E saltar margens E saltar morros. Dá-me a tua mão E vamos viver Em flores de crescer, A partir das quatro águas. Com as mãos muito juntas, Vamos descobrir o infinito Dum mar de sermos A partir do ombro Que somos. Índice

		BARRIL PARA RENASCER Nessa praia nasce o peixe e a vida, Em que, de todos os lados, Sabe a mar. E uma História de homens e atuns Bordeja o sossego dos veraneantes. Nessa praia nasce o peixe e a vida Nas cadelinhas que eles apanham. Lá atrás, Há âncoras Crescendo nas dunas, Em sentido único De brisas e marés. Sossegadamente imperativas, Como quem assina O seu nome único no Atlântico, A rubricas de ferro. Índice

		CALOR DE TI Soube que o tempo Tem o calor Dum sul de nós, Ao vaguear-te. Soube que o tempo Tem o silêncio Que em ti bebo, Nestes caminhos De arte. Soube que o tempo Tem o sentido De aqui estar, Ao te trazer Da cidade, A impossível ira. Soube Que sossego em ti, Tavira. Índice

		DOCES DE TAVIRA Branqueou por aqui Uma claridade de estar Como se tivesses saído do meu coração. Branqueou por aqui Uma paz de me sentir, Como se acordasse agora Contigo no meu ombro. Contigo, abelha obreira A sabor de mel. Branqueou por aqui A tua presença, Nas histórias que me recordo Quando te saboreio A sabor de Ezequiel. Índice

		EM CIMA DAS PONTES Vejo-te a cores de ti, Que te pintei a sonhar, A passar a ponte nova Para o outro lado de estar. Vejo-te a cores de ti Vejo-te pintada De sépia, ponte romana, Prenha de história Onde me encontro. Vejo-te No sonho De seres corrente Em pensares de frente Vejo-te Agora A lutar, Comigo presente No somente De te desejar. Índice

		LISBOA-TAVIRA Sei, neste tempo gasto, Um espaço de ir para parar A sentidos duma cor de fugir, Para ter ondas vivas Dum viver familiar. Sei, neste tempo gasto, Um espaço de me sentir Sossegar, Num interior de força de sair, Para Chegar. Sei, neste tempo gasto, O percurso das minhas veias, Para sentir-te praia, Para me renascer Na tua areia. Sei, neste espaço gasto, Ventos de me sentir Em buscas de te amar Para te ter, Para me sentir Nas ondas do teu mar. Índice

		NA PRAÇA DA REPUBLICA Presto-me Num sentido de me raiar, Sentado, calmamente vivo, Num espaço de sonhar. Em frente, Há arcadas De estar, A brilhos do Gilão Que me chegou, Para me levar até aqui. Porque este rio Feito de serras e raivas, É feito do condão De me levar até mim. Presto-me Num sentido de me raiar, Ouvindo a musica Das tuas águas, Feitas gente Que sinto, Neste espaço de sonhar. Contigo, No interior deste mundo inteiro. Índice

		NO FUNDO DOS OLHOS No fundo dos olhos, Tenho a alma Deste mar de quatro águas, Que incendeia os meus braços. No fundo dos olhos, Tenho o brilho cromado, A tempo de me ser, Dos desejos chegados, Em desenhos aleatórios Que as aves traçam. No fundo dos olhos, Tenho os ninhos Que construo nos meus beirais, Ao som dum chilrear de avisos. No fundo dos olhos, Espio o mar Que trago dentro de mim. Então, Rebento o alcatruz Em que, só agora, Sei que estava. Índice

		PALAVRAS DE SUL Desenho as palavras seduzidas Pelo teu sabor quente e calmo, Onde te saboreio. Desenho as palavras seduzidas Pelo teu corpo de figo maduro, Que provo de manhã Quando o tempo é meu. Desenho as palavras seduzidas Pelo movimento de quatro águas, Que libertam O meu sentir em ti. Desenho as palavras seduzidas Pela tua voz, Ao som do meu crescer. Nessa praia Onde estás ancorada, E eu vagueio a minha força De te viver. Índice

		PORTA DE REIXA Arejas o teu espaço A veres-me de dentro Na minha direcção, Quando a claridade te ilumina. E eu ainda não te vi. Arejas em renda Os ares do meu sossego, Quando te sinto E julgo que te senti. E eu ainda não te vi. Já sei que és Rendilhada no meio, Como se fosse o teu coração, A dois planos bordada. E me vês Sem te abrires, Toda. E eu ainda não te vi. Mas sei Que no topo Tens um espaço De respirar. Índice

		SOBRE A MORTE DOS SEIS E DO JUDEU Era um estar de paz, Porque tu sossegas Mas eles não. Era um estar de nos viver Nós seis, Cavaleiros de vencer. Num espaço que era teu E nos mataram. Era um estar de nos viver. Morremos Nós, cavaleiros, E o judeu Para vivermos ao desfraldar Das bandeiras, Para vivermos o que é teu. Era um estar de nos viver De pinturas sem palete, Nestes campos de sobreiros Éramos seis. Somos sete Cavaleiros. Índice

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