a. gil
Página inaugurada em 09/01/2006
Agenda As esquinas da lua Contos Crónicas da Net Entrevista Galeria de arte Livro de visitas Ecos do Ressoa
Os poetas do canal Página Inicial Poemar na escola Poemas ditos Ressoa Página pessoal
6 Poemas Editados
- Porque hoje fiz bolas de sabão
Contos
a. gil
a.gil nasceu em Luanda, Angola, a 15 de Abril de 1972.
Veio para Lisboa, apenas com três anos, e hoje não se imagina a viver em qualquer outra cidade.
Formada em Ciências da Comunicação, é actualmente redactora do GameOver, portal de videojogos do Sapo.
É viciada na escrita, na leitura, na fotografia e não passa sem os amigos, a família e o gato Leo.
Esta noite
Coloco o tudo
Em causa
Por instantes
Chego a crer
Que o faço
Para esconder
Um simples algo
Há noites
assim
Em que a insignificância
Se mascara
De absoluto
Voltar ao
índice
nas manhãs remelosas. nas noites de insónia. nos discos em auto-repeat. nas imagens que invento. nas palavras que junto sem sentido. nos filmes de amor trágico. nos livros que falam de coisas sérias. nas manchetes sangrentas dos tablóides. na chávena de leite achocolatado. no ronronar do gato que se deita a meu lado. no relato da partida de futebol no canal codificado. em mais um cigarro que sorvo. e ainda no fastio a que me obrigo. no chão da sala polvilhado de sapatos. nas folhas de papel riscadas. foda-se. estás em tudo. em todas as coisas. em todos os sentidos que confundo. em cada sonho. em cada pesadelo com a morte. nas fugas. nas corridas infundadas contra o tempo. em mim. apenas em mim insistes em estar. longe.
Miragem doce
a da onda
aquela que me sufoca
nas noites de insónia
a que me enrola
e leva para longe
onde o azul
nada mais é que infinito
não quero
acordar
deste sonho feito medo
que não haja mais manhã
só mar
e esse azul
que me faz cerrar os olhos
e morrer aos poucos
porque hoje fiz bolas de sabão
bolas de sabão
para ti
porque até é gesto despropositado é para ti
não me sinto criança ao fazer bolas de sabão
nem entro em países encantados
fazer bolas de sabão pode ser doloroso
tal como sonhar
as bolas de sabão esfumam-se
como acordo. à tua procura
choro
não de tristeza
nem disso de saudade
uma das bolas de sabão chocou com um dos meus olhos
agora já não tenho lágrimas quando quero
só quando sucedem acidentes
tal como a água de sabão das bolas
também as lágrimas acabam
invariavelmente, por secar.
O olhar dele fixou o decote generoso do vestido dela. E não tardou a que as mãos e a boca sedentas se lhes juntassem, na esteira, num delírio quente e suado que só as madrugadas de África entendem. Quando a fome se diluía, ele suspirava, cansado. Butterfly, minha Butterfly. Então, ela enroscava-se nele e, sem perceber aquele sussurro de homem branco, adormecia para despertar assim que os primeiros raios de sol visitavam a aldeia e ele já partira.
Pretendentes não lhe faltavam, a ela que era a rapariga mais bonita do lugar. Os homens solteiros prometiam-lhe casa e filhos em troca do corpo, roupa lavada e comida na mesa. Os casados faziam-lhe juras de amor escondido, mas feliz. E ela desdenhava todas as promessas, baixando os olhos e levantando a ponta da única saia rodada que se lhe conhecia.
Todos falavam da solidão daquela mulata. Como saciaria ela aquele fogo de coxas grossas e seios arrebitados, que punham a cabeça dos homens numa tempestade constante e aumentavam, de dia para dia, a cobiça de cobra venenosa das mulheres.
Mas a rapariga sabia bem como, quando noite após noite, ele abria a porta e ela as pernas para receber aquele amor vindo do lado de lá do mar, com cheiro a papeis velhos e pólvora. Nunca ninguém o vira chegar, de livros debaixo dos braços cansados de empunhar armas. Era só dela esse homem que lhe prometia, de quando em vez, levá-la dali assim que as gentes da metrópole achassem por bem acabar com a guerra. E ela, entre aguardente e lágrimas de prazer, ia acreditando, recebendo-o sempre como a um filho que se julga morto e um dia regressa sem aviso prévio.
Uma noite, o único candeeiro da aldeia acendeu-se e ele tardou. Ela abrira as coxas de par em par, mas a porta continuava fechada. E as horas passaram e do cheiro a papéis velhos e a pólvora restava apenas a memória da noite anterior. Butterfly, minha Butterfly. Recordava ela, num inglês feito quimbundo, já a madrugada ia longa, tentando em vão perceber aquelas palavras que agora lhe faltavam.
Os dias passaram iguais às noites. E ele não chegava. O sono dela também se ausentara com o homem branco. Cada vez mais triste, mas com o vestido a apertar-lhe as formas que se mantinham imunes à dor da espera, a mulata não saia de casa. Arrumava a mesa, enchia a garrafa de aguardente todos os fins de tarde, tomava banho em essência de acácia e destrancava a porta.
Até que uma manhã, a aldeia acordou em alvoroço. E desde então nunca mais ninguém lhe pôs a vista em cima. Dizem, porém, os pescadores, que a viram entrar no mar, de barriga empinada e sorriso nos lábios carnudos. Foi no dia em que a guerra acabou, ainda se conta hoje na venda. Naquele lugar sujo que, pouco depois, foi comprado por um branco meio louco que ouve ópera e sonha escrever um romance sobre uma tal de Butterfly.
que o sangue escorra
pelo meu corpo cansado
e o corte não deixe cicatrizes
que eu adormeça
de súbito
com um sorriso irónico
no olhar cinzento
que me embrulhem
me queimem
e atirem ao vento
Troco as lágrimas
Pelo sangue
No frio da noite
Unhas cravadas
Na sombra
O meu monstro
Anda à solta
Na escuridão
Embalado no tic-tac
Do relógio
dor consentida em dia de chuva. escada de prédio velho às escuras. mulher a dias não entende minimalismo. paredes brancas em sala vazia propícias a sonhos de morte. sopro de clarinetista ecoa de pedras de calçada. consciência talvez deste lado de espelho.
há noites de sombra em que todas as metamorfoses sabem a morte de tarot. ao som de um silêncio improvável. no fear is allowed in this side of the barricade. inspirar é preciso. as flores de plástico cheiram a laranjas. falta magia às palavras. run as fast as you can.
Agenda As esquinas da lua Contos Crónicas da Net Entrevista Galeria de arte Livro de visitas Ecos do Ressoa
Os poetas do canal Página Inicial Poemar na escola Poemas ditos Ressoa Página pessoal